Sobre la poesía (Federico Garcia Lorca)

“Pero ¿qué voy a decir yo de la Poesía?¿Qué voy a decir de esas nubes, de ese cielo? Mirar, mirar, mirarlas, mirarle y nada más. Comprenderás que un poeta no puede decir nada de la Poesía. Eso déjaselo a los críticos y profesores. Pero ni tú ni yo ni ningún poeta sabemos lo que es Poesía.”

                                                                                                                                                          LORCA

                                                (a Gerardo Diego)

Miguel Hernández "El hombre acecha" (1938-1939)

II

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones

que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,

y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

"Invictus" de William Ernest Henley

Fuera de la noche que me cubre,
Negra como el abismo de polo a polo,
Agradezco a cualquier dios que pueda existir
Por mi alma inconquistable.

En las feroces garras de la circunstancia
Ni me he estremecido ni he llorado en voz alta.
Bajo los golpes de la suerte
Mi cabeza sangra, pero no se inclina.

Más allá de este lugar de furia y lágrimas
Es inminente el Horror de la sombra,
Y sin embargo la amenaza de los años
Me encuentra y me encontrará sin miedo.

No importa cuán estrecha sea la puerta,
Cuán cargada de castigos la sentencia.
Soy el amo de mi destino:
Soy el capitán de mi alma.

Versión original en inglés

Out of the night that covers me,
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
 I am the master of my fate:
                                                  I am the captain of my soul.

Poema de Gerard Manley Hopkins

"Gloria a Dios por las cosas variopintas...
por los cielos bicolores como vacas pías;
por el lunar rosado en la pecosa trucha esquiva;
las ascuas en la hoja del castaño; el ala del pinzón;
el paisaje parcelado y dividido: redil, barbecho y aradío;
por todos los oficios, aparejos, pertrechos y accesorios.
Por todo lo adverso, original, sobrio, extraño;
lo voluble, lo moteado (¿quién sabe cómo?);
lo rápido, lo lento; lo dulce, lo agrio;
lo tenue, lo brillante;
él engendra y protege una belleza inmutable:
alabadlo."

CREEP de J. Linz (inspirada en la canción de Radiohead)

Cuando eras feliz

y te brillaban los ojos,

tu pelo era como el de un

                        Ángel,

tu fina y blanca piel

me llenaba de caricias.

Te quejabas de tu padre

y ahogabas tus penas en vino,

escribiendo poesías tristes

y fumando cigarrillos rubios.

Y yo estoy metido en esta cripta

soy el que atrapa el humo de tus

                        cigarrillos,

perdido y sin control,

me lleno los pulmones

intentando ser perfecto.

Pero en esta cripta no hay vida.

Salgo con los amigos,

sigo conservando el control

me pregunto:

¿cómo aguantan sus tristes vidas?

Me he perdido, estoy bajo tierra,

soy un zombi que añora la luz,

por favor que alguien me indique

donde está la salida.

Y yo estoy metido en esta cripta

soy el que atrapa el humo de tus

                        cigarrillos.

Perdido y sin control,

me lleno los pulmones

intentando ser perfecto.

Pero en esta cripta no hay vida.

Sonrío cuando llego a casa,

las paredes me aprisionan,

¿quién soy? ¿soy un zombie especial?

Desee ser especial…

Pero en esta cripta no hay luz,

ni vino tinto, ni poemas, ni rosas…

ni cigarrillos rubios.

" Se querían " Vicente Aleixandre

Se querían.

Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,
labios saliendo de la noche dura,
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?
Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz. 

Se querían como las flores a las espinas hondas,
a esa amorosa gema del amarillo nuevo,
cuando los rostros giran melancólicamente,
giralunas que brillan recibiendo aquel beso. 

Se querían de noche, cuando los perros hondos
laten bajo la tierra y los valles se estiran
como lomos arcaicos que se sienten repasados:
caricia, seda, mano, luna que llega y toca. 

Se querían de amor entre la madrugada,
entre las duras piedras cerradas de la noche,
duras como los cuerpos helados por las horas,
duras como los besos de diente a diente solo. 

Se querían de día, playa que va creciendo,
ondas que por los pies acarician los muslos,
cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...
Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo. 

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,
mar altísimo y joven, intimidad extensa,
soledad de lo vivo, horizontes remotos
ligados como cuerpos en soledad cantando. 

Amando. Se querían como la luna lúcida,
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,

dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,
donde los peces rojos van y vienen sin música. 

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,
metal, música, labio, silencio, vegetal,
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo. 

DIGO VIVIR - Blas de Otero

Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.(Siempre la sangre, oh Dios, fue colorada.) Digo vivir, vivir como si nada hubiese de quedar de lo que escribo. Porque vivir es viento fugitivo, y publicar, columna arrinconada. Digo vivir, vivir a pulso, airada- mente morir, citar desde el estribo. Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro, abominando cuanto he escrito: escombro del hombre aquel que fui cuando callaba. Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra más inmortal: aquella fiesta brava del vivir y el morir. Lo demás sobra

EMILIO PRADOS "Cerré mi puerta al mundo"

Cerré mi puerta al mundo;
se me perdió la carne por el sueño...
Me quedé, interno, mágico, invisible,
desnudo como un ciego.

Lleno hasta el mismo borde de los ojos,
me iluminé por dentro.

Trémulo, transparente,
me quedé sobre el viento,
igual que un vaso limpio
de agua pura,
como un ángel de vidrio
en un espejo.

Bob Acri

Dibuja un mundo

de palabras,

donde tú y yo podamos

perdernos.

Un mundo de palabras

ideal,

donde podamos volver

a conocernos.

Dame tu mano

y echemos a volar,

lejos de lo real

lejos del suelo.

Construyamos un

mundo de palabras

entre tú y yo,

el horizonte será nuestro.

Si dices mi nombre yo

estaré allí,

notarás en ti la brisa

de mi aliento,

llámame ahora

ya no esperes más,

haz realidad el sueño.

Jacques Brel- "Ne me quitte pas"

"La voz a ti debida" de Pedro Salinas

                               

A la noche se empiezan 

a encender las preguntas. 

Las hay distantes, quietas, 

inmensas, como astros: 

preguntan desde allí 

siempre 

lo mismo: cómo eres. 

Otras, 

fugaces y menudas, 

querrían saber cosas 

leves de ti y exactas: 

medidas 

de tus zapatos, nombre 

de la esquina del mundo 

dónde me esperarías. 

Tú no las puedes ver, 

pero tienes el sueño 

cercado tode él 

por interrogaciones 

mías. 

Y acaso alguna vez 

tú, soñando, dirás 

que sí, que no, respuestas 

de azar y de milagro 

a preguntas que ignoras, 

que no ves, que no sabes. 

Porque no sabes nada; 

y cuando te despiertas, 

ellas se esconden, ya 

invisibles, se apagan. 

Y seguirás viviendo 

alegre, sin saber 

que en media vida tuya 

estás siempre cercada 

de ánsias, de afán, de anhelos, 

sin cesar preguntándote 

eso que tú no ves 

ni puedes contestar. 

                             

Lord Alfred Tennyson "La Dama de Shalott"

I

En las orillas del río, durmiendo,
grandes campos de cebada y centeno
visten colinas y encuentran al cielo;
a través del campo, marcha el sendero
hacia las mil torres de Camelot;
y arriba, y abajo, la gente viene,
mirando a donde los lirios florecen,
en la isla que río abajo aparece:
es la isla de Shalott.

Tiembla el álamo, palidece el sauce,
grises brisas estremecen los aires
y la ola, que por siempre llena el cauce,
por el río y desde la isla distante
fluye que fluye, hasta Camelot.
Cuatro muros grises: sus grises torres
dominan un espacio entre las flores,
y en el silencio de la isla se esconde
la dama de Shalott.

Tras un velo de sauces, por la orilla,
a las pesadas barcas las deslizan
unos lentos caballos; y furtiva,
una vela de seda traza huidiza,
surcos de espuma, hacia Camelot.
Pero ¿ quien la vio nunca saludando?
¿o en la ventana de su estudio estando?
¿o acaso es conocida en el condado 
la dama de Shalott?

Sólo los segadores muy temprano,
cuando siegan ya maduros los granos,
escuchan ecos de un alegre canto
que desde el río llega, alto y claro
hasta las mil torres de Camelot:
Bajo la luna el segador trabaja,
apilando haces en las eras altas.
Escucha y murmura: "es ella, el hada,
la dama de Shalott".

II
Ella teje una tela día y noche,
tela mágica de hermosos colores.
Ha oído murmurar un rumor, sobre
una maldición: ay como se asome
y mire lejos, hacia Camelot.
No sabe que maldición pueda ser,
ella teje y no deja de tejer,
y otra cosa no hay que pueda temer,
la dama de Shalott.

Moviéndose sobre un espejo claro
que cuelga frente a ella todo el año,
sombras del mundo aparecen. Cercano
ve ella el camino que serpenteando
conduce a las torres de Camelot;
Allí el remolino del río gira,
y descortés el aldeano grita,
y de las mozas las capas rojizas
se alejan de Shalott.

A veces un tropel de alegres damas,
un abate, al que portan con calma,
o es un pastor de cabeza rizada,
o de largo pelo y carmesí capa,
un paje se dirige a Camelot;
y a veces cruzan el azul espejo
caballeros de dos en dos viniendo:
no tiene un buen y leal caballero
la dama de Shalott.

Pero en su tela disfruta y recoge
del espejo las mágicas visiones,
y a menudo en las silenciosas noches
un funeral con plumas y  faroles
y música, iba hacia Camelot:
O venían, la luna en su camino,
amantes casados de ahora mismo;
"Estoy enferma de tanta sombra", dijo
la dama de Shalott.

III
A tiro de arco del alero de ella,
él cabalgaba entre la mies de la era;
deslumbraba el sol entre hojas nuevas,
y ardía sobre las broncíneas grebas
del valiente y audaz Sir Lancelot.
Un cruzado al que arrodillado puso
con la dama por siempre en el escudo,
brillaba en el campo amarillo, junto
la lejana Shalott.

Brillaba libre enjoyada la brida:
una rama de estrellas imprevistas
colgadas de una Galaxia amarilla.
Sonaban alegres las campanillas
mientras cabalgaba hacia Camelot:
y en bandolera, plata entre blasones,
colgaba un potente clarín. Al trote,
su armadura tintineaba, sobre
la lejana Shalott.

Bajo el azul despejado del cielo
refulgía la silla de oro y cuero,
ardía el yelmo y la pluma del yelmo,
juntas como una sola llama al viento,
mientras cabalgaba hacia Camelot:
Así en la noche púrpura se viera,
bajo cúmulos sembrados de estrellas,
un cometa, cola de luz, que llega,
a la quieta Shalott.

Su frente alta y clara, al sol brillaba;
sobre los pulidos cascos trotaba;
por debajo de su yelmo flotaban
los bucles negros, mientras cabalgaba,
cabalgaba directo a Camelot.
Desde la orilla, y desde el río,
brilló en el espejo de cristal,
"tralarí lará" cantando en el río
iba Sir Lancelot.

Dejó la tela, y dejó el telar,
tres pasos en su cuarto ella fue a dar,
ella vio el lirio de agua reventar,
el yelmo y la pluma ella fue a mirar,
y posó su mirada en Camelot.
Voló la tela, y se quedó aparte;
se rompió el espejo de parte a parte;
"la maldición vino a mi", gritó suave
la dama de Shalott.

IV
En la tormenta que de este soplaba,
los bosques de oro pálido menguaban,
y el río ancho en su orilla los lloraba.
Un cielo negro y bajo diluviaba
encima las torres de Camelot.
Ella bajó hasta el río, y encontróse
bajo un sauce, una barca aún a flote,
y escribió, justo en la proa del bote,
"La Dama de Shalott".

Del río a través del pequeño espacio
como un audaz adivino extasiado
y en trance, viendo ante sí su trágico
destino, y con el semblante impávido,
ella miró lejos, a Camelot.
Y cuando el día por fin se acababa,
ella se tendió, y soltando amarras,
dejó que la corriente la arrastrara,
la dama de Shalott.

Tendida, vestida de un blanco nieve
desbordando por los lados del bote
las hojas cayendo sobre ella, leves,
a través del sonido de la noche,
ella flotaba hacia Camelot.
Y mientras la afilada proa hería
los campos y las esbeltas colinas,
se oyó un cantar, su última melodía,
la dama de Shalott.

Se oyó un cantar, un cantar triste y santo
cantado con fuerza y luego muy bajo,
hasta helarse su sangre muy despacio,
por completo sus ojos se cerraron
fijos en las torres de Camelot.
Porque hasta allí llegó con la marea,
de las primeras casas a la puerta,
y cantando su canción quedó muerta,
la dama de Shalott.

Debajo la torre y la balconada
entre las galerías y las tapias
hermosa y resplandeciente flotaba,
pálida de muerte, entre las casas,
entrando silenciosa en Camelot.
Al embarcadero juntos salieron:
dama y señor, burgués y caballero,
su nombre junto a la proa leyeron,
la dama de Shalott.

¿Qué tenemos aquí ? ¿ Y qué es todo esto ?
Y en el palacio de luces y juegos
el jolgorio real tornó silencio;
Se santiguaron todos con miedo,
los caballeros, allí en Camelot:
Pero Lancelot, meditando un poco,
fue y dijo, "Ella tiene el rostro hermoso,
por gracia de Dios misericordioso,
la dama de Shalott."

La Torre de Marfil (J.Linz)

Si te muerdes

Si te muerdes las ganas

de llorar,

verás como tu vida

poco a poco se apaga.

Si te muerdes las ganas

de gritar,

verás como tu sangre

se acaba.

Si te callas.

Si te alejas de ti misma.

Si te dejas pisar

la locura se apodera de ti,

el yin te arrastra y te

                   domina.

Todo falta.

                         J. Linz

ICE CREAM MEN

ICE CREAM MEN (inspirado en la cancion de Tom Waits)

Intentas cogerme,

pero soy un hombre de hielo

cariño,

refrescante y resbaladizo.

Mis amigos me dicen que

porqué no dejo de ir a la playa,

yo sólo les digo que

soy un hombre de hielo

al que le gusta el sol.

Intentas retenerme cariño,

ya sabes que somos efímeros,

hombres y mujeres de hielo

que andan derritiéndose paso a paso

sobre el caliente alquitrán del asfalto.

Creyéndonos fuertes, libres y duros

como un cubito de hielo

flotando en un vaso de tubo.

LETRAS Y SUEÑOS (J. Linz)

En mi letra, en mi ser, en mis suspiros,

soy un alma errante que se ha perdido.

Solo encuentra en este papel su consuelo

donde impreso deja en tinta desesperos.

No quiero ser grande

no quiero ser pequeña

no se que quiero;

y la paz de mi alma

se me escurre entre los dedos.

Sueño que voy al mar,

sueño que escapo,

sueño que vuelo.

Y al despertar me pregunto

como hacer realidad los sueños.